al abrigo de las jaras

Hay poemas que son como estaciones y siempre regresan. Rescato este 'Renacer' de 2020 porque también hoy, siento que sus palabras siguen teniendo un sentido." Y un día el tiempo ya no obedece, a todo lo que habíamos planeado,

"caminante no hay camino" dijo una vez el poeta. Y quizás para no olvidarlo, son necesarias las letras.

Hubo un tiempo donde un blog, era un poco como la ventana, donde los sentimientos escritos se asomaban. Luego el cambio a otras maneras de compartir, lo fue dejando como esos pueblos abandonados donde se acuesta la mirada de otros tiempos de la vida. Pero no cambia el recuerdo de las voces, que un día fueron y aún son, el antídoto contra el ruido o el silencio que oprimen los instantes, donde la voz calla por no saber cantar al nuevo día. Por eso aprovechando la nueva vuelta al sol, que celebramos el día 2, comparto el escrito que publiqué en  facebook. Cuando el río de las palabras baja seco; y la fuente donde se nacen se desplaza, buscando el manantial de sueños locos, donde guardan las almas, su esperanza. En ese tiempo, sin horas, ni retorno, donde la mañana es una utopía sin entraña; y la tarde se acuesta en grises tonos; mientras el futuro busca voz entre las ramas, el viento sopla de bochorno; y los trinos cantan su desgana, hasta que una luz, rompe el silencio, por encima d...

la hermosa vibración de los animales, nos adelanta en el agradecimiento. Aunque me gustan poco estos días; y me cuesta fingir felicidad entre tanto ruido, consumismo y atolondramiento. Aún a pesar de ello, casi siempre dejan huella; y en ella yo te deseo: ¡FELICES DÍAS! ¡FELIZ NAVIDAD! iñaki.

Hace ya un tiempo que prefiero no mimar a las palabras, ya no busco entre los pliegues vanidosos de su voz, el consuelo momentáneo de su danza. Prefiero ser su camino abierto, en el vuelo donde escapan, de la prisión de los sonidos rotos, por el sonido estridente de la nada, prefiero ser el lienzo donde ellas clavan, la flecha que atrás deja un recorrido de dolor; y se hace voz en los labios que sólo vibran en alabanza. iñaki

Siento en el árbol, el golpe que separa, del amor de la tierra, el color de sus ramas. Siento en la tierra, la arena que se abrasa, mientras los pies caminan, esquivando llamas. Siento en los ojos, que buscan y no hallan, una mirada cómplice, que borre desconfianzas. Siento en la herida de los siglos, el dolor de las amargas espigas donde el trigo, se dobla a las espadas. Siento sobre el vacío, la utopía que no acaba, de silenciar los himnos; y hacer cantar al alba. Iñaki.

(aunque a veces cuesta, mantener activo el blog, no por eso me olvido de vosotr@s) El verano, siempre es "aquél", en la etiqueta del tiempo. Mientras el invierno es "aquellos". Y el otoño es "va llegando", aunque nunca se fue del todo; y siempre hay hojas cayendo; y atardeceres hambrientos de colores,  donde su luz, se atreve a pintar universos. La primavera es "la efímera", flor donde guarda sus días, el tiempo que sólo es tal, cuando refleja pupilas, donde la inocencia juega al amor; y pinta sonrisas. Pero el verano... el verano es siempre aquél, tiempo donde fue vivido, un horizonte de estrellas, un calor que se hace niño, un reloj sin manecillas, un camino con sentido, que nos permitió soñar; y en ese sueño estuvimos, guardando en el corazón, el tiempo del infinito. iñaki.

Atrás queda Febrero, agradeciendo, la vida, los cuidados; y la suerte, de tener y querer, a quienes quiero. Y Marzo avanza, imperturbable, su nueva luz, acerca el cielo, el viento juega con los suelos, mientras renacen el verde y los días. La esperanza inquebrantable, que ayer fue duelo, hoy apacigua en los tibios mediodías, el torbellino de ideas imparables, que el invierno agita a veces, sobre la bruma, de sus luces frías. Y más allá, de la fe, que borra tardes, busca el alma, en la noche el lado amable, donde duerme, la primavera que confía. iñaki.

En las letras de un poema, va la rúbrica con que sigamos,  la renuncia a la cordura. Su tinta bulle en las venas,  el alma busca las manos, para asomarse a la pura, esencia, donde todo queda, expuesto al sol de ojos claros,  que huyen buscando la luna. Para guardar en la tierra, la semilla de lo humano, mezclada en flor de locura. iñaki.

Tiene prisa la primavera y agosta sus días, esconde el tiempo, mientras corremos, sus manecillas;   y un horizonte incrédulo, mira; la carrera loca hacia una meta que no adivina. Contempla el cielo el devenir de tanta prisa, mientras las flores mojan su piel, en una lágrima escondida, que persiste en el amanecer donde tus ojos cautivan, una nueva tierra donde ya no hay prisa, hay un reloj que marca en amor, las horas de la vida.                                                      iñaki.

  Abro una ventana sobre los días, observando,  si algún pájaro prisionero  con mis dudas escapa. Pero a lo lejos, el horizonte calla; y la cercana voz que me saluda, tan solo canta, la repetida canción donde la mente, con el tiempo danza. Pero el tiempo es un ave sin nido; y su libertad, no admite mordaza.                                                         iñaki.