al abrigo de las jaras

Era invierno y las palabras dormían, en las entrañas de las voces sin habla, como el suelo, como el sol y las semillas, como el latido que renueva la esperanza. Era invierno en las manos solidarias, que de otras manos huyen asustadas, por el destello de la luz de un nuevo día, que nace entre las noches derramadas. Era invierno, pero también era la vida,  viajera de una sombra con alma,  buscando en el calor de una voz sencilla, los labios donde germinen sus palabras.                                                              Iñaki.

Era invierno y las palabras dormían, en las entrañas de las voces sin habla, como el suelo, como el sol y las semillas, como el latido que renueva la esperanza. Era invierno en las manos solidarias, que de otras manos huyen asustadas, por el destello de la luz de un nuevo día, que nace entre las noches derramadas. Era invierno, pero también era la vida,  viajera de una sombra con alma,  buscando en el calor de una voz sencilla, los labios donde germinen sus palabras.                                                              Iñaki.

Que la felicidad se enamore de ti; y junto a ti se quede, a vivir la vida; y en tu mirada, deje su luz; para que tu sol, brille todos los días; y en tu voz, ponga su voz; y en el viento de la noche, tu sonrisa; y en tus manos el calor, para hacerlas instrumento de caricias; y en tus pies ponga el valor; y en tu corazón, la dicha. ¡¡Feliz Navidad!!                                                                                                                                                                      ...

Que la felicidad se enamore de ti; y junto a ti se quede, a vivir la vida; y en tu mirada, deje su luz; para que tu sol, brille todos los días; y en tu voz, ponga su voz; y en el viento de la noche, tu sonrisa; y en tus manos el calor, para hacerlas instrumento de caricias; y en tus pies ponga el valor; y en tu corazón, la dicha. ¡¡Feliz Navidad!!                                                                                                                                                                      ...

Ni siquiera las hojas, son parte ya del viento, la húmeda tierra atornilló sus alas; las vacías ramas, que un día florecieron, hacia el gris del cielo, miran con desgana, la primavera pasó, como pasa un sueño, destello de un instante, que sin concluir, acaba, la fuerza de los días, reside ahora en el suelo, el calor de la noche, en la luz de la esperanza. iñaki.

Ni siquiera las hojas, son parte ya del viento, la húmeda tierra atornilló sus alas; las vacías ramas, que un día florecieron, hacia el gris del cielo, miran con desgana, la primavera pasó, como pasa un sueño, destello de un instante, que sin concluir, acaba, la fuerza de los días, reside ahora en el suelo, el calor de la noche, en la luz de la esperanza. iñaki.

Esperar, esperar,  poco más queda, la primavera duerme escondida, sobre la entraña, de la madre tierra, la fría paz del invierno, se refugia en las estrellas, la triste paz de los corazones, en la ausencia de trincheras; ya no hay batalla posible, ganó la naturaleza. La semilla de la luz, abandonada en su guerra, busca el calor en los ojos, que aún resisten la tristeza.                                                       Iñaki.