tiempo de espera.

Era invierno y las palabras dormían,

en las entrañas de las voces sin habla,

como el suelo, como el sol y las semillas,

como el latido que renueva la esperanza.

Era invierno en las manos solidarias,

que de otras manos huyen asustadas,

por el destello de la luz de un nuevo día,

que nace entre las noches derramadas.

Era invierno, pero también era la vida,

 viajera de una sombra con alma,

 buscando en el calor de una voz sencilla,

los labios donde germinen sus palabras.

                                                             Iñaki.