Ya no hay quijotes cabalgando en ideales,
donde la libertad galopa por los campos,
donde la vida abraza el porvenir,
si nuestros sueños se aferran al trabajo.
Somos quijotes enredados en la red,
de las palabras, sin lanzas y sin dardos,
sin utopías, donde agarrarse,
aunque nos hieran, con sus aspas los costados.
Sin horizontes, donde medir,
el tiempo y el espacio,
de las jornadas que jalonan el vivir,
somos cansancio,
de frío y nubes,
que ocultan corazones, escarchados.
Ya no hay quijotes rotos de locura,
Ya no hay quijotes rotos de locura,
ni siquiera hay Sanchos,
que pongan una palabra de mesura,
una palabra sin precio, sólo regalo,
una palabra caricia en la amargura,
una palabra caricia en la amargura,
que produce haber dejado,
nuestro futuro inerme, antes de la lucha.
Izara.
Un poema precioso que habla de la desesperanza que ahora es contagiosa y que parece haberse extendido a todos los individuos sensatos que forman esta,muchas veces, odiosa sociedad.
ResponderEliminarNo hay Quijotes ni Sanchos, dices, pero sí soñadores con ojeras y sin lanzas, al menos sigue habiendo soñadores y también alguna caricia en la amargura de la soledad...
Conozco muy bien este sentimiento del que hablas, porque me acompaña a menudo y creo que incluso empezamos a ser buenos amigos...
Un beso
Quizá sí los haya... Es cuestión de perspectiva.
ResponderEliminarUn abrazo agradecido.
Yo también me quedo por aquí.
El sentido del poema (el sentido que yo capto)viene a ser el mismo:desesperanza ante las evidencias cotidianas que nos dejan un panorama bastante desolador, sobre todo cuando nos rendimos antes de la lucha, que es lo que viene ocurriendo los últimos años... pero en esa desesperanza hay, intuyo,lugar para la esperanza, una especie de "No todo está perdido".
ResponderEliminarEscribir un poema es difícil porque el sentido de éste cambia cuando alguien lo lee y lo hace suyo, cambia cuando se piensa en él e incluso cuando el mismo que lo ha escrito en un momento determinado, vuelve más tarde a leerlo y ya no encuentra la esencia que tenía en el preciso instante de escribirlo... No sé, es un poco como el río de Heráclito, de alguna forma.
El caso es que me gusta mucho lo que escribes.
Saludos
ResponderEliminarUn placer acceder a tu blog gracias a tu espontánea visita al mío, que agradezco.
Espero seguir compartiendo buena poesía como la que contiene.
Gracias.
Ya quisiéramos parecernos a aquel Quijote que nació en un lugar de la Mancha de la que nadie se acuerda.
ResponderEliminarUn abrazo.
Hola, Izara
ResponderEliminarEs verdad, estamos a faltos de Quijotes y Sanchos. Tenemos miedo a enfrentarnos a molinos de viento, a luchar por nuestros sueños y a saber hacer justicia.
Besotes.
Jo! IZARA acabo de ver esta entrada tuya en mi blog, me pone que es de ¡¡hace cuatro años!! por eso estaba al final del tooodo...lo siento.
ResponderEliminarYo creo IZARA, sieempre creeré en los Quijotes.
Han existido, existen y existirán y cuando estos hombre dejen de poblar la tierra desapareceremos todos y nos volveremos conejos. No dejes de creer por favor, hay muchas aspas que nos derriban pero mientras lo intentamos, mientras volvemos a subirnos a nuestra cabalgadura podemos seguir creyendo, podemos tener ilusión... ella es el motor de la esperanza. No la pierdas, no dejes de vivir hoy, para que nos quede mañana.
Es preciosamente triste esto que has escrito, mi querido Quijote, anda...solo hace falta que elijas molino:-)
Muuchos besos, gracias y buenas noches.
Hermoso!
ResponderEliminarTodavía hay ídolos que tienen sus pies de barro.
Gracias por tu visita, espero tu comentario...es lo lindo del mundo Blogger.
Cariños Izara.
No hay Quijotes ni molinos manchegos, pero sí parques eólicos.
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